Об искусстве

Пару-тройку геологических эпох назад я работал копирайтером в турфирме. До сих пор не знаю, зачем турфирме копирайтер, но дело не в этом.

Сия турфима арендовала площадь под офис у Московского Союза Художников - это такое Т-образное здание. Вот в плече этой самой Т турфирма и влачила свое гордое существование. Чтобы туда попасть, надо было пройти насквозь ножку уже двукратно помянутой буквы (запомни это, мой мальчик!).

Дело было зимой. Выполз я покурить на крыльцо - и что же я вижу? А вижу я, о други мои, что на ступеньках это самого художественного союза стоит - правильно, художник. Я сразу понял, потому как он в форме был. Длинное пальто, фантазийно намотанный шарф, борода и алкогольное опьянение в стеклянной стадии. И сей светоч искусства в неверном свете первых фонарей величаво мочеиспускается в синеву сугроба. Все очень художественно, хуле.

Я тогда был молод, волосат и глуп (сейчас я не так уж и молод и вовсе не волосат, но дело не в этом), посему решил проявить участие в судьбе наследника Репина от Сурикова.

- Простите, милейший, но в здании, на крыльце которого вы стоите, есть минимум два прекраснейших сортира, до каждого из которых не более минуты пути даже в вашем состоянии. Зачем же на крыльце-с? - говорю я ему.

Художник же - о! это был человек-кремень! памятник самому себе, причем конный! - закинул шарф за плечо и снисходительно заявил:
- А я так в-виж-ж-жу мир!

И тут я впал в совершеннейшее ничтожество.

К чему это я? Забыл...